AQUELLS PRIMERS ROVELLONS.

El dia ha començat fresquet, l’aire nocturn refredat per la petita pluja de la matinada ha fet baixar uns graus el termòmetre. En arribar al bosc l’herba mullada està solejada per un tímid sol matiner. 

Els núvols que a primera hora han descarregat l’aigua encara no han fugit del firmament i el sol; com en un joc de llums, uns moments brilla il·luminant la terra, i altres; com si estigués enutjat, la cobreix d’ombres.  

Hem aparcat el cotxe en un racó del camí. Un xic apartat de la pista per a què no fes nosa a altres vehicles que amb les mateixes o uns altres intencions hi passessin. 

No hem portat els cistells, primer pel seu embalum, segon per vergonya. No ens podem imaginar amb una cistella gran i dos miserables “boletets”  enmig. Mostrant a tothom amb això la nostra manca de perícia en l’art de recerca de fruits boscans.  

Tampoc ens agrada l’estratagema de posar herbes al cul del cistell i adornar la part superior amb els bolets trobats, com si fos la toia d’una núvia.  Orgull o modèstia, no sé a quin platet de la balança posar la nostra decisió de cercar bolets portant una bossa dins la motxilla fins al just moment de trobar-ne.   

Així, poc a poc, rastrejant el terreny com fures, mirant el terra com si haguessin perdut un bitllet de 100 €, avancem lentament pel bosc. Nosaltres no tenim comptes a paradisos fiscals ni sobres sota mà que puguin alegrar el nostre dia a dia. Però així i tot, som contents per poder viure respirant l’aire no emmetzinat de les muntanyes i tenir salut per caminar, malgrat no trobem bolets pels boscos.  

Caminar, mirar, explorar moure l’herba, observar sota els brucs, veure l’ombra dels arbres, mirar pel cantó ombrívol del sota bosc allà on comença el despenjat i tota una sèrie de lliçons escoltades com si fossin d’un manual detectivesc boletaire. 

La paraula televisiva de caçadors de bolets no m’acaba de convèncer ja que les nostres buscades preses no és mouen. Que més voldria que assegut en un tamboret de tres potes, amb una escopeta de balins a la mà veies passar els bolets, un a un, davant meu i aleshores ràpidament, disparar i  que l’objectiu caigués directament al meu sarró. Poso escopeta de balins perquè les meves conviccions no són de disparar amb armes de foc. Tampoc veig clar disparar amb cartutxos de perdigons perquè només recolliria la pols i les miques del desitjat “boletus” 

Una estona caminant i aleshores...Oh, meravella! Senyor del cel! Com podem ser tan formosos! Nascuts a la terra, crescuts de la rosada, alimentats de matèria orgànica i  de tantes variants terrenes llueixen enmig del prat, com una ofrena al nostre sacrifici de caminar, cinc sagrats rovellons de formes arrodonides, d’un color vermellós i que al treure’ls del seu niu de seguida notem el seu pes de carn saborosa i neta plena de totes les fragàncies de la naturalesa.

Quasi com en una pregària, ens agenollem per agafar aquesta benedicció divina oferta a uns pobres humans boletaires. Igual que el poble jueu al rebre en el desert el manà que els retorna a la vida, així robarem de la terra els nostres ben trobats rovellons.  

Després cobdiciosos com som els humans hem continuat la nostra recerca portats per aquella ambició tan humana d’aconseguir-ne més. Però aquests, han estat els primers rovellons del nostre inici de temporada.  

Miquel Pujol Mur.